Mil.

Mil quilómetros.
Mil espazos de tempo diante de min, agardando encherse.
Mil minutos de mil días para almacenar.
Mil días de mil anos cunha ausencia.

Xa de noite, cando sei que deberias estar durmindo, conto mil.
Mil historias que nunca deixan de acosarme como abellas famentas.
Mil bicos, mil voces, mil esquemas.
E tan poucos minutos de soidade todavia.
E tan poucos metros percorridos sobre esta area azul e rara.
Tan pouco tempo para afacerse a esta realidade fermosa
pero estraña
como Londres.

Mil veces nas que nunca iremos a Londres, nin viviremos mil cousas que iamos vivir.
Mil maneiras de poñer distancia.
Mil sobras dunha cea que ninguen quixo.
Mil segundos que calo conscientemente
e calo conscientemente.
Mil veces que me rindo.

Mil kilómetros e logo
outros mil.

Mil veces mil a velocidade á que partimos.
Mil veces saber que non volveremos atoparnos.